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    翅膀的声音停了。

    厄洛斯没有走。他站在麦田的边上，赤着的脚陷在泥里，弓垂在身侧，像一根忘了收起来的树枝。

    “厄洛斯。”德墨忒耳说。

    “嗯。”

    “他走的时候，有没有说什么时候回来？”

    “没有。”厄洛斯说。

    “他从来不说。”德墨忒耳说。她低下头，看着自己的手；她的声音很平，平得像一块被压了很久的土。

    “他小时候也这样。”她说，“出去一趟，不说去哪，也不说什么时候回。回来的时候，鞋上全是泥，手里攥着一把不知道从哪里捡来的种子。”

    “他把种子给你看吗？”厄洛斯问。

    “给我看。”德墨忒耳说，“一粒一粒摊在我手心，说，这个能长，那个也能长。”

    “他那时候多大？”

    “很小。”德墨忒耳说，“小到还够不着麦穗。”

    厄洛斯没有说话。他的翅膀在身后轻轻动了一下，抖落几点很淡的光。

    “他走之前，问过我一个问题。”他忽然说。

    德墨忒耳抬起头。

    “什么问题？”

    “他问我，一个人走得很远，远到看不见，那根线还在不在。”

    “你怎么说？”

    “我说在。”

    “他信吗？”

    “他信不信，我不知道。”厄洛斯说，“可他听完，笑了一下。”

    “他笑的时候，是什么样子？”

    “像你。”厄洛斯说。

    德墨忒耳一怔。

    “像你看着麦田的时候。”厄洛斯说。

    德墨忒耳低下头，很久没有说话。

    “他怕什么？”她忽然问。

    “怕回不来。”

    “还有呢？”

    “怕回来了，田里没有麦子。”

    德墨忒耳沉默了一会儿。
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