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    一股脑往鼻子里钻。

    不好闻。

    可实在。

    是活人过日子的味道。

    第一个撞见的，是弄堂口的修鞋摊。

    马扎子，旧木箱，一盏小台灯，黄蒙蒙的光，圈出小小的一块亮。

    修鞋的张老头，戴副老花镜，镜腿用胶布缠着，正埋着头绱鞋。

    粗蜡线穿着大针，“嗤啦”一声拉过去，又“嗤啦”一声拉回来。

    线是棕黑色的，浸过蜡，结实，耐磨。

    一道又一道，缝在鞋帮上。

    旁边地上横七竖八摆着一堆鞋。

    民工的解放胶鞋，鞋帮磨得发白，鞋尖踢得翻毛，都是跑工地跑的。

    年轻姑娘的高跟鞋，细鞋跟崴断了根，是赶公交车崴的。

    半大孩子的白球鞋，鞋尖踢破了洞，是放学在水泥地上踢球弄的。

    还有一双小皮鞋，鞋面上划了道口子，八成是骑车摔的。

    老头脚边搁着个半导体，吱吱啦啦放着评弹。

    吴侬软语，咿咿呀呀的，唱的《珍珠塔》。

    老头听着，手里针不停，嘴里还跟着哼哼，头一点一点的，跟着板眼打拍子。

    周卿云站着看了会儿。

    老头抬头，眼皮耷拉着，眼白都黄浊了。

    “修鞋啊？”

    周卿云摇摇头。

    “看看。”

    老头也不恼，点点头，又埋下头去。

    针穿过皮子的声音，闷闷的，“噗”的一声。

    像过日子。

    难，也得过。

    周卿云蹲下来，拿起一只小孩的白球鞋。

    鞋尖的洞，用一块白皮子补上了。

    针脚细密，像蜘蛛网似的，不细看，都看不出是补的。

    “手艺真好。”

    他由衷说。

    老头头也没抬，手里锥子轻轻扎着鞋帮。

    “这算啥。年轻时候在上海皮鞋厂，一天绱八十双。”

    “现在老了，手慢了，一天也就二十来双。”

    他把手里的鞋翻了个面，拿小锤子轻轻敲了敲鞋底，发出“彭彭”的闷响。

    “慢有慢的好处。活细。你看这底子，都快磨穿了，帮子还好好的。”

    “主人舍不得扔，拿来补。我给补好了，还能穿两年。”

    “两年，够走不少路呢。”

    语气平平淡淡的，像在说鞋，又像在说别的。

    　　


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