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    爱伦·坡奖拿了，BBC三亿五千万英镑的合同签了。

    卿云广场三城同启，走到哪都有人客客气气喊一声“周总”。

    出门有小车，进门有热茶，连喝口水，小秦都恨不得先替他试试烫不烫。

    脚都不沾地了。

    写出来的字，能不飘？

    他自己都知道，这阵子写出来的字，浮。

    他也尝试过又写一版。

    换了个角度，写下岗后摆修车摊。

    写完自己先乐了。

    弟弟张嘴闭嘴“咱工人有力量”，一股子社论味。

    这哪是下岗工人。

    这是宣传队下乡写报道去了。

    社会上的工人未来要是看见这段，准得写信来骂他。

    “哗啦”一声，他把那页纸扯下来，揉成团，手腕一甩，往墙角废纸堆扔过去。

    纸团在纸山上弹了一下，滚到地上。

    齐又晴端着杯热茶进来，脚步轻得像猫。

    看见地上又多了俩纸团，什么都没说。

    弯腰捡起来，扔进废纸篓。

    把茶轻轻搁在桌角。

    她看了眼周卿云的脸色，说了句。

    “写不出来就歇歇。文字哪有硬逼的。”

    周卿云愣了一下。

    随即苦笑了一声，站起来伸了个懒腰。

    骨头“咔吧咔吧”响了一串，像生了锈的机器。

    “也是。出去走走。找找状态。”

    “去哪？”

    “不知道。”

    他活动了一下脖子。

    “随便走。脚往哪带，我往哪走。”

    “早点回来。”

    她没多问，在围裙上擦了擦手。

    “锅里温着菜饭。”

    “哎。”

    周卿云揣了兜钥匙，没开车。

    出了院门，沿着弄堂，慢慢往外踱。

    没目的，没方向。

    像小时候在黄土坡上，放学了不回家，就沿着田埂瞎逛。

    走到哪算哪。

    那时候他娘总骂他“野”，说放学不回家，指不定又跑哪条沟里掏鸟蛋去了。

    他娘骂归骂，锅里总给他留着饭。

    沪市三月的傍晚，天刚擦黑。

    风里还带着倒春寒的凉。

    裹着路边小吃摊的香油味、煤烟味、烂菜叶子味。

    还有远处公共厕所飘来的石灰味。
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