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    苏长青放下茶碗，拿起筷子夹起一块，肉在筷子尖上颤巍巍的，他送进嘴里，嚼了两下，没吭声。

    苏轼站在桌边，围裙都没解，两只手在围裙上蹭了又蹭，眼巴巴地盯着他的嘴。

    苏念笑得直拍扶手。

    “你瞅他，跟交了卷子等老师打分的小学生一个样。”

    画面里，苏长青又夹了一块瘦的，咬开了，筋络全炖化了，一抿就散。他嚼完咽下去，点了点头。

    苏轼往前凑了半步。

    “表叔，味道如何？”

    苏长青把筷子往锅沿上一搁，竖起大拇指。

    “不错，以后这道菜就叫东坡肉，能传一千年。”

    苏轼一愣，接着哈哈大笑，笑得弯了腰，拿围裙角去擦眼睛。

    “一千年？表叔又拿我寻开心，我只求迈儿往后见了猪肉别再躲。”

    他一屁股在石桌对面坐下，冲灶间喊了一嗓子，让苏迈把屋里那两坛米酒搬出来。

    两个人就着一锅肉，你一碗我一碗。苏轼喝到兴头上，起身进屋拿来纸笔，铺在石桌上，提笔就写。

    “净洗铛，少著水，柴头罨烟焰不起。待他自熟莫催他，火候足时他自美。黄州好猪肉，价贱如泥土。富者不肯吃，贫者不解煮。早晨起来打两碗，饱得自家君莫管。”

    写完他把笔往砚台上一架，拎起酒坛晃了晃，空了。另一坛倒扣在桌脚下，也空了。

    苏念整个人坐直了，指着墙。

    “猪肉颂！富者不肯吃，贫者不解煮，原来是这儿来的！”

    “刚才你自己念过一遍。”

    “我念的时候哪晓得出处！”

    弹幕一下子刷满了屏。

    “深夜放毒！老祖居然是东坡肉的联合研发人！”

    “我正在点外卖，今晚必须安排一份东坡肉！”

    “凌晨一点，外卖软件搜东坡肉，全城没一家开门。”

    “莫催它三个字我记住了，我妈炖肉总揭盖子，难怪不香。”

    “一千年这句，老祖是真没吹牛。”

    “东坡肉的冠名权，老祖一句话就给了。”

    苏念盯着墙上那锅只剩汤汁的砂锅，咽了口唾沫，又低头揉了揉肚子，揉着揉着，扭过头去，拿抱枕往沙发那头砸。

    “哥！你明天中午必须给我做一顿正宗的宋代东坡肉，不然我就不播了！”

    苏长青把抱枕从脸上扒拉下来，笑着点了头。

    “行，做。”

    　　


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