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    路西法沉默了一瞬。他的翼骨微微一绷，羽毛边缘那层暗红亮了一下，又暗下去。

    “什么锁？”

    “源界的锁。”

    “源界”两个字落下来的时候，光海静了一瞬。

    路西法的翅膀动了一下。那动作很轻，轻到几乎看不出来；羽毛的缝隙里，那些细小的星点暗了暗，又亮起来。

    “源界。”他重复了一遍，像在舌尖上掂一块很沉的铁，“那个我们所有世界所处的混沌的世界？”

    “索拉菲尼和那个世界的缔造者，是从同一个地方出来的。”无尽光明之主继续说，“那个地方不在任何一条轮回线上，也不在任何一场梦里。如果极地那股力量是梦的根，那源界，就是根上长出来的第一圈年轮。”

    “所有的第一都是从那里出来的，第一粒种子，第一块铁，第一个学会抬头看天的东西。”

    “它不生产世界。”他顿了顿，“它只生产能创造世界的东西。”

    “那里，我叫它源界。”

    路西法的目光慢慢凝住了。那双一直望着远方的眼睛，第一次落到了实处。

    “所以您选他，”他说，“不是因为他能走。”

    “是因为他从哪里来。”

    “他知道吗？”

    “不知道。”

    “不知道。”无尽光明之主说。

    停了一会儿，他又开口，像是才想起他先前那个问题。

    “不是混沌。”

    “混沌是海。你们所有的世界都漂在那片海上。”他说，“源界不在海上，它在海底。它是海里第一块凝起来的东西。”

    路西法没有接话。

    那团光缓缓地落下来，落得比方才低，几乎与他平齐。光里那些细碎的光屑不再往远处飘，而是绕着他慢慢地转，像一层很薄的、会呼吸的雾。

    “路西法。”

    “嗯。”

    “你抬头。”

    路西法抬起头。

    光雾里伸出一只手。那不是真正的手，只是光凝成的轮廓，五指很淡，像隔着水看见的影子。它落在他肩上，很轻，轻得像怕碰碎什么。

    路西法的肩背瞬间绷紧了。
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