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    索拉菲尼攥紧拳。可这一次，他没有把那点白压下去。

    他知道压不下去了。

    那缕气息在被他碾碎之前，已经看完了它想看的东西。它知道他本源里那棵树最早的形状，知道那棵树被什么浇过、被什么养过、被什么困过。它在他里面生根了。根扎在那条最早的、最熟悉的、被人浇过蜜的根上，像一条静静潜伏的、甜腻的、温热的脉络。

    而它只是气息。只是一颗种子。

    它父的殿里，还有多少这样的种子？

    索拉菲尼攥紧的拳头缓缓松开。掌心那点白没有消失，反而在他松开的瞬间微微亮了一瞬，像一只眼睛在缝隙里眨了一下，然后重新暗下去，潜伏在金色纹路的最深处。

    “还有多少？”

    他抬起头，对着长阶尽头那片已经合拢的白光说。声音不高，但每个字都砸在石阶上，像石子落进深井。

    风没有停。晨光也没有暗。可空气里那根针重新颤了一下，很轻，像回音。

    “你父的殿里，”索拉菲尼说，“还有多少这样的种子？”

    那道裂开的白光没有重新浮现。但晨光边缘开始结霜。先是极淡的一层，像石阶上覆了薄薄的白灰，然后越来越厚，从长阶尽头一寸一寸地蔓延过来，霜走过的石面发出细微的、像玻璃碎裂的声响。索拉菲尼脚下的台阶开始发白，寒意从石缝里渗出来，爬上他的脚踝、小腿、膝盖。

    　　


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