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    苏北小镇的日子过得不紧不慢。

    每天早上，周建人走进镇政府大楼。

    他随手拿起桌上任何一份报纸，都能看见关于周卿云的报道。

    爱伦·坡奖、星云奖、BBC纪录片、文化出海顾问、全国人民的骄傲……

    一个个夸奖的词儿，跟不要钱似的，死命往这个名字上堆。

    字里行间那股子热情劲儿，哪里还有半分媒体人该有的矜持。

    周建人越看越来气。

    上火，是真的上火。

    连尿尿都都黄了好几度，灌下去多少茶水都压不住那团堵在心口的火。

    自从上次他灰溜溜地从上海回来，就再也没有跟周卿云或者跟他那个妈，联系过半个字。

    那个侄子，如今发达了，高到天上了。

    可从头到尾，连一个正眼都没给过他。

    而他那个媳妇，当初一听他说要去上海“走动走动”。

    还指望着能沾点什么光。

    把未来能过上什么样的好日子都梦了一个遍。

    结果光没沾着，倒是受了一肚子窝囊气回来。

    从那以后，媳妇看他，鼻子不是鼻子，眼睛不是眼睛。

    天天跟他摆脸色。

    如今两个人，干脆连话都不说了，冷战到底。

    早饭各做各的，晚饭各吃各的。

    晚上睡觉背对背，中间能再躺下一个人。

    周建人这些日子回家，等着他的，永远是冷灶、冷锅、冷饭。

    日子过得，那叫一个苦。

    这天早上，他顶着昨晚新增的几道抓痕，一步一挪地进了办公室。

    办公室里几个年轻人，抬眼扫见他脸上那几道新鲜的血印子。

    一个个强忍着笑，跟他打了声招呼。

    “周叔，早啊。”

    周建人“嗯”了一声，铁青着脸，往自己的椅子上一坐。

    椅子是八十年代初的老物件，藤条编的。

    坐上去咯吱咯吱响，跟他人一样，浑身透着不得劲。

    还没坐稳，身后就传来压得极低的窃窃私语。

    “这老周，昨晚又跟他媳妇干架了？”

    “他两口子这段日子怎么老干架？”

    “你看他那脸，就没好过几天。”

    “你知道啥……”

    有人压低了声音，悄悄指了指桌上报纸上那张图片。

    “这周卿云要是继续这么火下去，他们两口子干架的日子，还长着呢。”

    “不是，他两口子干架，关人周卿云什么事？你这有点胡扯了吧。”
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